Podia ser eterno, mas é terno, e só.

O sol latente em sua face, bochechas rosadas pelo calor do amanhecer. Você insiste em acreditar que consegue dormir mais na tentação de deixar esse dia morrer. O cheiro de café, cupcakes e leite morno, que você imagina que já tenha inundado o casarão. Aromas que dançam em sua mente insana, cheiros que lhe atiçam o palpitar do coração.

Tum, tum.

Levanta-se do conforto de sua cama e arrasta seus calcanhares até a cozinha dos fundos. Não tem certeza do que encontrará, mas sabe que o fará feliz.

Sua família reunida em volta da mesa velha, que foi a velha da sua avó que comprou; talheres batendo a mesa, copos e xícaras passados para lá e para cá com movimentos instantâneos. Todos riam e sorriam quando te veem, mas continuam em sua conversa animada, ou com suas broncas às crianças, que insistem em fazer de aviãozinho a broa fresca disposta sobre a mesa. Percebe que há uma cadeira desocupada, e, ao sentar-se, prontamente recebe cupcakes e um "pingado", entregues com carinho por sua mãe.

Tum.

Sua mãe já não está tão jovem como antes, mas ainda sim era a mulher mais linda do mundo. E seu sorriso, cativante faz com que você se sinta protegido. Para ti, Perséfone teria inveja da progenitora que você continua olhando. E então, desvia sua atenção aos gêmeos que choram escandalosamente, culpando um ao outro por terem derrubado o suco na mesa. Por alguma razão, em seu âmago, você sabe que os dois foram responsáveis pela toalha suja. E ao mesmo tempo, percebe que a família inteira tem a mesma impressão. Enquanto os gêmeos fazem sua cena, seus tios seguram-se para não rir, e sua tia, mãe deles, arranca-os de seus assentos, e os leva para sala pela orelha.

Tum-tum. ----------------------

Por fim, o café da manhã transcorre com mais calma. Você, apesar de todos já terem se levantado, continua na mesa com seu ultimo bolinho, de chocolate com morango. Os homens foram para a sala, com seus cigarros e assuntos do qual você não está nada inteirado. Já as mulheres vão para o quarto, com suas bolsas e celulares, e assuntos que você não esta nada interessado. Porém, sua mãe continua na cozinha, tirando a mesa e juntando louça na pia; quando arranja um tempinho, te olha de soslaio, e quando você se dá conta, uma felicidade estupenda invadiu aquele lugar onde deveria estar seu coração.

- Mãe?
- Diga, filho!- Responde prontamente com usa voz acolhedora, e seus olho se desviando da mesa, em direção aos seus.

- Mãe, eu ja lhe disse que te amo?

Ela ri.

- Na verdade, desde os seus dezesseis anos, acho que nunca mais ouvi essas palavras. E isso já faz quanto tempo? Dois anos?

- Sim mãe.

Mais um sorriso.

- Meu menininho está um homem já, grande demais para lembrar-se de dizer que me ama!

- Mãe... Eu te amo, viu?! É que eu ando atarefado, esqueço até de mim, mas te amo. Mesmo que não diga.

Ela para abruptamente de guardar as coisas, vem até você, e o abraça, fazendo você sentir que é um garoto de, no máximo, onze anos. E com um sussurro lhe diz:
- Eu sei querido. Eu sempre saberei, e sempre estarei aqui, para o que precisar.

Ela termina o abraço, enquanto você se percebe com lágrimas nos olhos. Você termina seu cupcake, e sua mãe prontamente pergunta se ela pode pegar o copo, levando sua mão em direção à ele.

- Não mãe! Não é necessário, deixe que eu lav...

Você tenta terminar a frase, mas quando suas mãos, a sua e a de sua mãe, tocam o copo, ele cai da mesa. E, por algum motivo, você consegue ver detalhadamente o momento em que ele toca o chão, e explode em centenas de cacos, espalhando-se pelo chão da cozinha.

Seu peito dói de maneira constante, e tudo começa a ser repassado em sua cabeça. O sol, os aromas, a algazarra familiar, os primos briguentos. Porem, mais algumas cenas são adicionadas à essa coletânea: Um carro, uma estrada, sua mãe rindo e sorrindo, um sentimento vazio, de solidão e tormento. A contramão. Um caminhão.


Você acorda com o sol batendo em sua cara, roupas rasgadas e silêncio. O único aroma que consegue sentir é o cheiro do mofo, que já toma o ar da casa a alguns meses, e você não está nem um pouco disposto a limpar aquela casa vazia e triste.

"...e sempre estarei aqui, para o que precisar."

Mentira.

Apague essa maldita luz do dia. Acenda as estrelas azuis.

Cento e quarenta e oito cigarros , vinte e três latas de cerveja, três garrafas de tequila, e oito bolinhas amassadas de sentimentos. Até agora, seis baratas já caminharam em meio a sujeira, senão mais, sendo que Smith não vê como poderia conta-las enquanto dorme.
São quatro da tarde, porem, em consequência  de uma cortina azul-marinho, comprada impulsivamente em uma feira Hippie, bordada com dezenas de estrelas brancas, o quarto de Smith é banhado por uma espécie de aura calma e doce. Isso o incomoda. Sua alma já não sabe, ao certo, o que é a paz desde que entrou neste quarto.
Já sua mão, tateia o lápis pela ultima vez, tentando escrever algo que sua mente insana crie, e traga à ponta de seus dedos estes versos indizíveis. Porem, não sabe por quanto tempo conseguirá manter seu cérebro em pleno funcionamento. Ele ri deste paradoxo: finalmente sua mente consegue criar algo que seja bom, algo que está para expressar em palavras tudo o que ele sente. o "nada". Mas ao tempo em que isso acontece, a Linamarina já esta tomando suas veia.  Pensar nisso lhe causa gargalhadas. Gargalhadas profundas, e asmáticas. Tosse continuamente, mas não sem antes, entrar em mais uma crise de riso.
Seu corpo dói a cada contração. E finalmente, quando rir torna-se dolorosamente cruel para consigo, Smith obriga seu corpo a caminhar em direção ao outro lado no cômodo, onde habita sua cama, mas não sem antes sentir seus dedos esmagar uma de suas companheiras.
- Menos uma baratinha para me perturbar nesse momento...- diz ironicamente. Senta-se em sua cama, quase sem forças, pega seu lápis em meio aos cigarros, e seu caderno.

"O dia e a noite,
O começo e o fim.
O medo e a coragem,
O mundo em mim.
O certo e o errado,
O não e o sim.
A prece e o pecado,
o suco e o Gim.
O coração poeta
e o pulmão de um "normal".
Uma alma incompleta,
enquanto mil se perdem no jornal.
O vagar incerto do boêmio em noites longas,
e o andar confiante do empresário e seus segredos.
O rabiscar incoerente de uma criança em seu caderno
e o correr de uma pena que ainda guarda medos.
O chão, a cama.
A calma, e a impaciência.
A agua e a chama.
O medo da decência.
Todos opostos,
todos ligados,
Todos em mim.
Não mais...."

Cabeça dói, corpo também. O lápis cai, e mistura-se novamente aos cigarros. O mundo gira, o teto lhe aparece de repente.
"Esse tom de azul é tão lindo"
Silêncio, felicidade...
... hora de dormir.